diaglinho

Dois rapazes, na plataforma do metrô. Um, mais alto, mais forte e mais bonito. Outro, menorzinho, ouvinte, o típico amigo do bonitão. Este, falava sem parar. Deu pra perceber que ele pratica alguma luta. Falava de um qualquer que tinha lhe aplicado uma rasteira, e ganhado um tapa na cara.

Entram no vagão, meio vazio, 10 ou 15 pessoas. Com o barulho do trem rasgando os túneis, os dois não conseguiam mais conversar (ou o baixinho ouvir o outro). Eis que o tal começa a riscar, com uma chave ou sei lá o que, o vagão do metrô. Ele estava sentado na janela, e riscava o parapeito. Na cara dura. Rikhhh-rikhhh-rikhhh.

Eu, sentada de costas para eles, me virei e cutuquei o tríceps. Eis o diálogo que se seguiu:

- Você está riscando o metrô?
- ...Só um pouquinho. (desacretidou que alguém iria interrompê-lo, e continuou)
- Faz isso não... (ele ri, nervoso, olhando para o amigo)

E eu, apesar da vontade de fazer um discurso enorme, ou curto mesmo, sobre educação e bom senso, me contive. Ele não era o tal? Tentei argumentar em termos práticos:
- Pega mal!

E me virei, de costas para a dupla. Por alguns instantes desejei ser um mestre zen para saber desviar caso estivesse vindo em minha direção uma voadora. Não veio. Passou mais um tempo e ele me chamou, várias vezes até eu ter certeza que era comigo: "Moça, moça... moça".

- Mó besteira, né? Nada a ver.

É, meu filho, mór besteira. E eu sorri, já que ele me dizia o que dizia com a alegria de quem acaba de descobrir uma novidade tremenda, e sorria como um menino de quinta-série depois do futebol no recreio. E me virei de novo.

Depois que eles desceram, olhei para o estrago. O nome ou apelido ou grito de guerra do fulano começa com "s". De sivilidade. Ui! Essa doeu.